第二十六章
一个人的内心狭窄到不知道有多么的黑暗。但是从她那爱挑漂亮的服饰，爱美丽的装饰太多是几乎看不出来的。
所以内心阴暗的人不会让看懂内心会有多么的黑。
那种阴阴险险的冷冷的笑，好像真的不是在阴天的时候。
偷偷偷看小鸟悠闲的躲避什么的，多少带着些些的诗情画意。
而是冷冷的，像是在不远处的猎枪。
发出冷冷的迅雷不及掩耳之势的子弹的速度，只是为了生灵的羽毛是如此的绚丽。
那种天然的带着自然的光泽的美丽的羽毛。
你得到又能如何？
或者也只是在举例说。
举例说剥夺别人的快乐是我的快乐。
剥夺别人向上发展的可能是我悠然自得的爱好。。
比如看到她鲜艳的在路边招摇着颜色的洒脱与快乐，如同一只在风中飞舞着的花枝。
就希望连根把它给拔掉。免得发展起来会蓬勃的更多更茂盛。
你如此的无心。并且相信着人心总是如此的善良和可爱。
相反的是在阴暗的在你想不到的阴天的时候。如滑滑湿湿的路苔。恨不得在你经过的时候。欣赏着善良和美好的时候。
把你狠狠的摔倒骨折住进阴暗。
因为着可以标榜着自己的路苔肆意的生长的阴暗。不需要见到光就可以蓬勃的茂盛着。
只是怪风景太好，还是那本来就是故意的有着的残害着生灵的阴阴的心。
但愿或者只是因为不小心，只是因为着阴天。
躲避着风雨。躲避着内心可怕的情绪。
需要的只是要在路边找到一家的咖啡店。
以烘干潮湿的记忆。咖啡豆的烘焙温度或者刚刚好。留在舌尖的最后的奶味，甚至还带着一些人性的残存。
是人就是需要喝最初的**一样。给人的不至于难以忍受的程度。却还是些些的猜测不懂的因为。
因为或者是爱错了一个人。因为或者就是为了要剥夺。
因为或者从你来到这个世界之前。就带着所不了解的恨意有多么绵延的奶味。绵延着的，夹杂着些的苦苦的咖啡的味道。
让人不能拒绝不由得说。
真的是在躲避着些什么。
像是刚刚停落在树枝上面的一只小鸟。只是怕雨再一次的淋湿着美丽的羽毛。
而故事的主角不想知道，也不愿意知道附加的苦难是有着多少。犹如在欣赏着和赞美。
从来不知道森林里会有着很多很多的危险。
躲藏在那些年轮很粗的树木后面。
用奇怪的让人胆怯的眼睛看着你。
或者你会说那是一只美丽的麋鹿。
像圣诞节的麋鹿那样的可爱。
只是我们不愿意自己吓唬自己，往往是要自己给自己美化着纯洁的内心。
不至于吓坏胆，也不会怪着是不是太难遇到幸运之神。
来躲开难以预料到的危险。
于是危险就像是风景太绚丽。
美丽的让人不会防备着些什么。
或者会防备些什么，但是总不至于太恶劣。
恶劣到没有带着奶味的人性的咖啡，停留在舌尖的那一寸的味道。
渗着苦涩，却喜欢着香醇。
总不至于太苦。
有的时候会说。
其实有的时候很难过的时候，却往往希望更加的苦一些。
苦咖啡，在总是摇着头的时候。
却也是无法解释着在明然之前。明然之前。就有着苦咖啡诞生着一个人所不能了解的故事。
所以小小的明然受伤。
总像是必然的，很必然的。哪怕她是多么的无辜。
身旁的女人恶狠狠的用视线看着明然和妈妈。
在那大大的橱窗后面。就算明然的妈妈有着细微细微的察觉那个冤家对手。
又躲在角落里罗曼蒂克的时候。
但总是怪着明然唤自己的声音。总是会让人淡忘着警惕的声音。
那些细瓷碰撞的声音。
或者仅仅只是一次。很难很难的捕捉到内心的情感和思维是什么样的最初的恨意。
她恨不得明然去死。
她用着刚修建的指甲，夹着瓷勺，碰撞着细腻的瓷杯的声音。
有时如同触碰到伤心的往事一般。在明然未出生之前，这个女人就活着。很好甚至很精致的活着。
那一丝不苟的妆束，细腻的浓浓的粉。不时的用化妆盒里的镜子。补一下妆。和明然的妈妈不施粉黛相比。
偶尔施粉黛的时候。也不似如此的爱花浓妆的人。
但是两个同样爱美的人，或者总是会有着两个不同样的人生。不管两个家庭多么的会有着平行线一样的交集的可能。
但是如同纵容着肆意的湿湿的路苔的生长，像是在不知不觉的从来都没有发现路边的浓浓的妆的掩饰下的细腻的咖啡壶倒出滚烫的咖啡的声音。
明然知道妈妈有的时候会回去怀念旧旧的时光。她从来不希望旧旧的时光里会蹦出来意想不到的一个人。
像是总是会很傻的问，谋杀案的细节为什么？最初的因为是什么？
你能告诉我那些阴暗是什么一样。
从最开始，风总是很轻，人总似很淡，淡淡的树枝总是在路边摇曳着多情的风。缭乱着是更多的思路。
却不愿意的被无名的剑所伤。
人爱多情的风，像是太爱着香醇的味道。而撇掉剩下的渣滓。
何必真得能够捡拾起来你曾经的那些的过程是什么？
在不需要推理的时候，我们不需要过程的。
我们只是需要结果够不够那么的浓烈，细腻的，如多情的妆。
纠缠着，一些带火的枪。冷冷的注视，冷冷的冒着烟。
明然总是从街角经过，也总是冷冷的像是无辜的鸟儿，越是美丽着。越是会被当做猎物。
你能傻傻的问晓易知道那些最初吗？
多余的只是像太快速的杀气。总是会给人以伤害，而却不需要回头看看是谁？是谁在角落里唱着安静的歌，
平淡的，落寞的，甚至带着些的感伤着的。
是谁举着烟卷的手举起来，又落下。
或者只是为了一些狠狠的苦涩，无法释放。
是谁，又抹掉最后一滴的泪珠。
在夜色里，摇曳着，如多余的树枝，可以烧火的树枝一样。
熟人一般的回去。
风再一次的吹起来淡淡的多情的叶子。
而我们正是从淡淡的多情的叶子下面一遍遍的经过。
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所以内心阴暗的人不会让看懂内心会有多么的黑。
那种阴阴险险的冷冷的笑，好像真的不是在阴天的时候。
偷偷偷看小鸟悠闲的躲避什么的，多少带着些些的诗情画意。
而是冷冷的，像是在不远处的猎枪。
发出冷冷的迅雷不及掩耳之势的子弹的速度，只是为了生灵的羽毛是如此的绚丽。
那种天然的带着自然的光泽的美丽的羽毛。
你得到又能如何？
或者也只是在举例说。
举例说剥夺别人的快乐是我的快乐。
剥夺别人向上发展的可能是我悠然自得的爱好。。
比如看到她鲜艳的在路边招摇着颜色的洒脱与快乐，如同一只在风中飞舞着的花枝。
就希望连根把它给拔掉。免得发展起来会蓬勃的更多更茂盛。
你如此的无心。并且相信着人心总是如此的善良和可爱。
相反的是在阴暗的在你想不到的阴天的时候。如滑滑湿湿的路苔。恨不得在你经过的时候。欣赏着善良和美好的时候。
把你狠狠的摔倒骨折住进阴暗。
因为着可以标榜着自己的路苔肆意的生长的阴暗。不需要见到光就可以蓬勃的茂盛着。
只是怪风景太好，还是那本来就是故意的有着的残害着生灵的阴阴的心。
但愿或者只是因为不小心，只是因为着阴天。
躲避着风雨。躲避着内心可怕的情绪。
需要的只是要在路边找到一家的咖啡店。
以烘干潮湿的记忆。咖啡豆的烘焙温度或者刚刚好。留在舌尖的最后的奶味，甚至还带着一些人性的残存。
是人就是需要喝最初的**一样。给人的不至于难以忍受的程度。却还是些些的猜测不懂的因为。
因为或者是爱错了一个人。因为或者就是为了要剥夺。
因为或者从你来到这个世界之前。就带着所不了解的恨意有多么绵延的奶味。绵延着的，夹杂着些的苦苦的咖啡的味道。
让人不能拒绝不由得说。
真的是在躲避着些什么。
像是刚刚停落在树枝上面的一只小鸟。只是怕雨再一次的淋湿着美丽的羽毛。
而故事的主角不想知道，也不愿意知道附加的苦难是有着多少。犹如在欣赏着和赞美。
从来不知道森林里会有着很多很多的危险。
躲藏在那些年轮很粗的树木后面。
用奇怪的让人胆怯的眼睛看着你。
或者你会说那是一只美丽的麋鹿。
像圣诞节的麋鹿那样的可爱。
只是我们不愿意自己吓唬自己，往往是要自己给自己美化着纯洁的内心。
不至于吓坏胆，也不会怪着是不是太难遇到幸运之神。
来躲开难以预料到的危险。
于是危险就像是风景太绚丽。
美丽的让人不会防备着些什么。
或者会防备些什么，但是总不至于太恶劣。
恶劣到没有带着奶味的人性的咖啡，停留在舌尖的那一寸的味道。
渗着苦涩，却喜欢着香醇。
总不至于太苦。
有的时候会说。
其实有的时候很难过的时候，却往往希望更加的苦一些。
苦咖啡，在总是摇着头的时候。
却也是无法解释着在明然之前。明然之前。就有着苦咖啡诞生着一个人所不能了解的故事。
所以小小的明然受伤。
总像是必然的，很必然的。哪怕她是多么的无辜。
身旁的女人恶狠狠的用视线看着明然和妈妈。
在那大大的橱窗后面。就算明然的妈妈有着细微细微的察觉那个冤家对手。
又躲在角落里罗曼蒂克的时候。
但总是怪着明然唤自己的声音。总是会让人淡忘着警惕的声音。
那些细瓷碰撞的声音。
或者仅仅只是一次。很难很难的捕捉到内心的情感和思维是什么样的最初的恨意。
她恨不得明然去死。
她用着刚修建的指甲，夹着瓷勺，碰撞着细腻的瓷杯的声音。
有时如同触碰到伤心的往事一般。在明然未出生之前，这个女人就活着。很好甚至很精致的活着。
那一丝不苟的妆束，细腻的浓浓的粉。不时的用化妆盒里的镜子。补一下妆。和明然的妈妈不施粉黛相比。
偶尔施粉黛的时候。也不似如此的爱花浓妆的人。
但是两个同样爱美的人，或者总是会有着两个不同样的人生。不管两个家庭多么的会有着平行线一样的交集的可能。
但是如同纵容着肆意的湿湿的路苔的生长，像是在不知不觉的从来都没有发现路边的浓浓的妆的掩饰下的细腻的咖啡壶倒出滚烫的咖啡的声音。
明然知道妈妈有的时候会回去怀念旧旧的时光。她从来不希望旧旧的时光里会蹦出来意想不到的一个人。
像是总是会很傻的问，谋杀案的细节为什么？最初的因为是什么？
你能告诉我那些阴暗是什么一样。
从最开始，风总是很轻，人总似很淡，淡淡的树枝总是在路边摇曳着多情的风。缭乱着是更多的思路。
却不愿意的被无名的剑所伤。
人爱多情的风，像是太爱着香醇的味道。而撇掉剩下的渣滓。
何必真得能够捡拾起来你曾经的那些的过程是什么？
在不需要推理的时候，我们不需要过程的。
我们只是需要结果够不够那么的浓烈，细腻的，如多情的妆。
纠缠着，一些带火的枪。冷冷的注视，冷冷的冒着烟。
明然总是从街角经过，也总是冷冷的像是无辜的鸟儿，越是美丽着。越是会被当做猎物。
你能傻傻的问晓易知道那些最初吗？
多余的只是像太快速的杀气。总是会给人以伤害，而却不需要回头看看是谁？是谁在角落里唱着安静的歌，
平淡的，落寞的，甚至带着些的感伤着的。
是谁举着烟卷的手举起来，又落下。
或者只是为了一些狠狠的苦涩，无法释放。
是谁，又抹掉最后一滴的泪珠。
在夜色里，摇曳着，如多余的树枝，可以烧火的树枝一样。
熟人一般的回去。
风再一次的吹起来淡淡的多情的叶子。
而我们正是从淡淡的多情的叶子下面一遍遍的经过。
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